El bloc de Juanma

Muy buenas noches, gracias por venir. Los que estáis sentados, no hace falta que os levantéis, y los que estáis de pie, no hace falta que os sentéis. A los que estáis tirados en el suelo ya no os digo nada. Esto es una asamblea y a mi me la sudan los mediocrísimos formalismos académicos del profesor Schopenhaua.

Aquí se pueden fumar cigarros y canutos, beber cerveza buena y mala, eructar si así os viene en gana. Además, Trotsky y el Ché se pueden quedar dentro de esta sala de estudiantes cedida amablemente por la Escuela Superior de Berlinología. Me refiero a los perros de los dos hippy-punkys-pijos que están durmiendo al fondo. Aquí no hay libertad de cátedra. Aquí hay LIBERTAD total.

He conseguido sobrevivir a nuevas navidades en España, unas navidades en las que me volví a poner hasta el ojal de comida y bebida en Campoalbillo y alrededores. Como si el país no estuviera sufriendo una crisis, amig@s, cuyas consecuencias me arrancan carcajadas cuando recuerdo los consejos de mis más queridos allegados hacer cuatro o cinco años: "Pero tú eres tonto muchacho, cómo no te pides un crédito para comprarte un piso y un coche?".

He vuelto con unos cuantos kilos más, y también con la mala conciencia de no haber hecho ni una puta mierda para la tesis de mi doctorado en berlinología que me está dirigiendo el depravado profesor Schopenhaua. Era la condición indiscutible para poder alargar mi estancia berlinesa pues sólo así me daban la beca que me mantiene a flote económicamente. Así que me tengo que poner manos a la obra. He pensado en darle a la historia un enfoque antropológico rollo siglo XXI. Y he encontrado un tema que creo me puede servir para escarbar en la historia de esta ciudad: el movimiento hip-hop berlinés y el Rap cocido en la capital alemana.

El deporte nacional español no es el fútbol, qué va, es hablar de lo que no se tiene ni puta idea apoyándose en lugares comunes y manidos topicazos. Y así nos pinta el pelo. Venga, vamos allá. Mi último post, en el que expliqué mis desventuras burocráticas para NO poder votar a distancia, desató un comentario de un tal anónimo. El anónimo escribió el comentario el pasado 4 de diciembre a las 13.31 para volver a introducirlo sin un sólo cambio unas seis horas después, a las 18.57. Entiendo que nuestr@ amig@ anónimo me estaba hurgando las cosquillas y lo que deseaba era una respuesta. Pues la va a tener, cojones. Primero, leámos su obra de arte de marcado acento español:

"Siempre los mismos comentarios contra Rajoy. Prefiero una persona que no tenga carisma, pero que se dedica a trabajar. Ya hemos visto como han dejado España esta padilla de guays. Vivir del cuento y saquear las arcas públicas. Alianza de las civilizaciones, que fenómeno, si pero que trabajen los demás.

Amig@s, ya tenemos nuevo presidente: un tipo peculiar y muy español, sí señor, hay que reconocerlo. Con todo, no parece que Mariano convenza demasiado al poder de los mercados, cuya prima lejana de riesgo está disparada, no sabemos si porque la barba Rajoy le sube la libido o porque sospecha de la ineptitud de Mariano. Nunca me había interesado la política, pero desde mi exilio berlinés todo se hace más interesante, y mientras busco tema para escribir mi tesis con el inútil de Schopenhaua, cada vez me intereso más por el mundo de las papeletas y la democracia. Además, desde la distancia todo se ve con más claridad.

Algun@s de vosotr@s os habréis preguntado dónde cojones me he metido durante los últimos meses. Después de recibir cientos de amenazas por mi último post estuve a punto de tirarme por la ventana de mi WG. Acosado físicamente y psicológicamente por las fans berlinesas del Daniel Brühl, quien por lo visto me busca por el Görli con un bate de beisbol, decidí volver a mi Campoalbillo natal para hacer la vendimia y ganar algo de dinero.

El otro día estaba en mi casa rascándome las bolas cuando mi cuerpo mi impuso un deber ineludible que me obligó a salir de la cama: me entraron ganas de cagar. Me levanté con mucho esfuerzo y poniendo toda la concentración que mi cerebro todavía es capaz de aplicar a cada uno de los movimientos de mi esmirriado cuerpo para alcanzar la taza del retrete. Me senté en ella. Miré a la izquierda con las pocas fuerzas que me quedaban hasta divisar un ejemplar del diario El País del pasado 25 de junio.

Lo admito: el estallido del movimiento del 15-M y todos los gritos por una Democracia Real Ya me pillaron a contrapie. Justo el día 14 de mayo me fui a una rave, de la cual desperté una semana después, sobre el 20 de mayo, si no recuerdo mal. La fiesta fue salvaje, y la resaca aún más. Pero esta vez, la depresión post-festera fue menos dura de lo habitual porque lo que está ocurriendo desde el 15-M, pese a todas las contradicciones y deficiencias del fenómeno, ha borrado de un plumazo todas mis tendencias autodestructivas y nihilistas. Imaginaos que hasta en mi pueblo, Campoalbillo, se ha montado una asamblea contestataria. Esto parece que va en serio, señoras.

Alguien me dijo una vez que esta web sin mi no sería nada. Cada vez estoy más convencido de ello, viendo el nulo flujo de actualización desde mi último y polémico post. Por eso vuelvo ahora, esta vez, en lugar de para escribir un editorial político, para intentar ofreceros una observación socio-antropológica de una línea de metro que seguro habéis tomado unas cuantas veces si vivís en Berlín, en ocasiones siendo conscientes de vosotros mismos, y en otras más puestos que unas putas cabras: me refiero a la línea U8.

"En Holanda, si un vecino te ve robando, te denuncia a la policía. En España, si tu vecino te ve robando, te dice: 'Eso, eso, ahí tus huevos, tú roba que luego nos lo repartimos'". La frase es del camello de mi pueblo, Campoalbillo, que es camello pero de tonto no tiene ni un pelo. El Lonchas es un tipo al que se le puede recriminar su principal fuente de ingresos económicos, porque supone un claro perjuicio para la salud pública, pero todo el mundo que le conoce, ya sea cliente o no, coincide en que es gran tipo, sin un gramo de hipocresía y muchos gramos de otra cosa: dice lo que piensa pues no tiene nada que esconder y todo el mundo sabe lo que esperar de él. Además, es muy tolerante porque lo ha hecho todo, y lo que no lo ha hecho, lo ha visto hacer. Por eso, el Lonchas es un grandísimo cronista social de nuestro putrefacto país. Yo siempre le escucho con atención y aprendo mucho de él.

"Jo ravalejo, tu ravalejes, ell/ella revaleja, nosaltres ravalejem....". Y vosotros os jodéis.

Empiezo el post de este día soleado con una cita extraída de una de las paredes de uno de los barrios más chupi-guays de Europa, del mundo y del universo: el Raval de Barcelona. Para aquéllos que nunca hayáis estado en la capital catalana, el Raval vendría ser algo así como Kreuzberg, pero de calles estrechas y con un par de centros culturales de renombre mundial. Durante los últimos años también han aparecido muchos baretos cools y mucha gafa de sol y de pasta. A mi me da bastante pena el Raval, la verdad. A veces también me da ganas de vomitar cuando veo tanto sobrado paseando palmito por sus calles.